Стою, пишу этюд натюрморта, слегка бешусь ибо не получается. Выдохнула, и меня ударило знание, что, боги, мне нравится писать, я люблю это дело, как бы меня это не бесило, как бы мне не было тяжело, как бы я не парилась, что рисовать не умею. И так сильно ударило, что я аж офигела.

З.Ы. А этюд выправился, может и хорошо закончится.))

@темы: "жизненно", "творчествование", "рисунок живописью"